Etre la plus vieille n’est pas un exploit et on n’y gagne rien. On meurt exactement à cent cinq ans comme à quatre-vingt-cinq ou à trente-deux ans, et la rançon d’une si longue vie s’appelle solitude.
(p. 209, “Annelie Lorbeer”).

Le dernier livre que j’ai acheté avant le confinement et la fermeture des librairies de ce printemps, suite à une émission sur France Culture. Je ne savais pas alors que ce livre serait le dernier avant longtemps… Je l’ai lu peu de temps après, confinée chez moi. On pourrait penser qu’il n’est pas gai : chaque chapitre est le monologue d’un mort, enterré dans ce fameux champ d’une petite village indistincte d’Allemagne.
Les monologues des morts sont à l’image des vivants, il y en a des gais et des lumineux, il y en a des tristes, des aigris, des revanchards. C’est peut-être cela qui est le plus déstabilisant, se dire que la mort n’est qu’une continuation de la vie en plus immobile, elle n’apporte aucune solution, aucun réconfort, pas même aux morts.
Le livre est intéressant par la variété de ses voix, comme un petit échantillonnage de l’humanité que l’on rencontre dans une petite ville provinciale de notre vieux continent. Il est aussi intéressant quand les monologues se répondent, non pas qu’ils dialoguent, mais parce qu’ils décrivent les mêmes situations, mais vues d’angles différents.
Une lecture assez courte et facile, pour un roman qui mérite d’être découvert.