David Foster WallaceCritiques

M'est tombé des mains, littéralement.. Il serait temps d'arrêter de vouloir écrire le "roman américain" et essayer simplement d'écrire de bons livres? Un fatras prétentieux.½

Chronique : http://www.fricfracclub.com/spip/spip.php?article467

Ce premier roman (qui date de la fin des années 80), qui comme tout premier roman possède les défauts de ses qualités, est l'occasion de découvrir la folie jubilatoire de l'écriture de David Foster Wallace. Folie, oui, assurément, tant le livre témoigne par moment d'une telle jubilation de l'absurde, du burlesque, matinée d'une mise en abîme psychanalytique digne de toute une veine de la littérature américaine urbaine. Dans ce monde de manipulation et de manipulateurs, l'héroïne, miroir du lecteur, fait figure d'oie blanche naïve qui se débat au coeur de cette étrange réalité, peuplée de personnages tous plus fantasques les uns que les autres. Dommage que les moments de bravoure soient aussi assombris par des effets de styles faciles ou répétitifs, comme c'est souvent le cas dans les premiers romans. On aurait apprécié que le récit soit parfois plus maîtrisé... N'empêche que certaines divagations sont étonnantes, que l'abîme de construction du livre se révèle petit à petit... Et surtout, qu'il est difficile de lâcher cette langue, ce ton, ce plaisir à écrire, à chercher, à tester, à interroger les formes pour faire surgir le sens et l'émotion. C'est devenu tellement rare !½