C' tait l' poque o Paris tait la capitale du monde. Sur les trottoirs de Montmartre et de Montparnasse, entre le Bateau-Lavoir et la Closerie des Lilas, allaient les sublimes trublions qui inventaient l'art moderne et le langage du si cle: Jarry, son hibou et ses revolvers, Picasso, sympathisant anarchiste, Apollinaire, l' rotomane, Modigliani et ses femmes, Max Jacob et ses hommes, Aragon, le flambeur, Soutine, le solitaire, Man Ray, Braque, Matisse, Breton et les autres... Ils venaient de tous les pays. Ils taient peintres, po tes, sculpteurs, musiciens. Fauves, cubistes, surr alistes, f tards, amoureux - libres. Pendant trois d cennies, ils men rent le bal des plumes et des pinceaux. Leurs vies sont flamboyantes comme leurs oeuvres. Et leurs oeuvres, belles comme la vie. Ils demeurent jamais les personnages de leurs propres l gendes. Ils furent et restent les h ros du temps des Boh mes: un monde magnifique dont les reflets ne cesseront jamais de nous clairer.