Muy curiosa mini-autobiografía centrada en un solo aspecto de su vida: su descubrimiento y amor por Pushkin. Desde luego, era una niña muy precoz. ( )

Éste es un libro difícil de clasificar. Ya avisa la contraportada de la edición de Acantilado: "Mi Pushkin mezcla la narración, la autobiografía, el ensayo literario y la prosa poética [...]". El texto está escrito con delicadeza y la prosa es agradable. La complejidad o particularidad de la obra no radica en ese punto, sino en lo que dice, sobretodo en las referencias habituales a la obra de Pushkin. Difíciles de seguir o apreciar por uno que no esté iniciado en la obra del tótem de la literatura ruso.

El relato se inicia con tintes narrativos. La autora centra sus esfuerzos en la descripción de la habitación de su madre. Un cuadro al que guarda especial cariño la preside. El lienzo que plasma el fatídico duelo que a la postre llevaría a la muerte al literato ruso, dá el pistoletazo de salida para que Tsvetaeva, en escasas noventa páginas, desgrane el torrente de emociones que le suscitó el descubrimiento de la figura de Pushkin. En los primeros compases del libro, las emociones se basan en conceptos simples y palpables: blanco-negra, grande-pequeño... A medida que avanza, toma mayor peso el ensayo. Se mezclan extractos de la obra de Pushkin con la interpretación que de ella hace una Tsvetaeva de prematura edad. Una narración evocadora. Una declaración de amor eterno que para su pleno goce necesita que el lector lleve ya algunos Pushkins a sus espaldas. ( )