Xingu, parfois sous-titré en français l’art subtil de l’ignorance… Qui aurait pu penser qu’Edith Wharton était aussi drôle, certainement pas moi qui l’imagine toujours avec son corset bien ajusté et ses froufrous bien amidonnés ! Et pourtant, j’ai ri franchement (comme cela m’arrive rarement, je laisse en général peu apparaître mes émotions quand je suis plongée dans un livre) pendant la lecture de cette nouvelle.
Le sujet est facile : se moquer des femmes de la haute bourgeoisie provinciale qui se piquent de culture quand elles ne font que suivre les modes éditoriales, dans le respect des bonnes mœurs et de la vacuité de leurs conversations culturelles bien sûr. Mais Edith Wharton s’empare du sujet avec une maîtrise consommée de l’art de la satire. On se moque avec elle, on savoure les méchancetés gratuites, puis…
Sans trop en dire car ce serait dommage, ce livre interroge aussi le lecteur, qui bien sûr se pense du bon côté, pas du tout comme ces femmes engoncées dans leur ignorance et leur paraître, sur son propre rapport à la culture et à l’ignorance. Et à la fin, on se demande un peu si ce n’est pas l’arroseur qui est arrosé.
Une lecture à deux niveaux, donc. Très rapide, mais délicieuse. Une lecture pas du tout prévue : je regardais ce que le projet Gutenberg avait comme œuvres de cette autrice et je suis tombée sur ce court titre (en anglais pour le coup) par hasard. Intriguée par le titre, j’ai essayé et je ne suis pas déçue du voyage ! Du Wharton comme celui-là, j’en redemande !