Eran las diez de la noche. Las verjas del jardín estaban cerradas, la place des Vosges desierta, con las huellas luminosas de los coches trazadas sobre el asfalto, el canto monótono de las fuentes, los árboles sin hojas y los tejados, todos iguales, recortados sobre el cielo.
Bajo las arcadas, que forman un cinturón prodigioso alrededor de la plaza, pocas luces. Apenas tres o cuatro establecimientos. El comisario Maigret vio a una familia que comía en uno de ellos, rodeada de coronas mortuorias perladas.
Intentó leer los números colocados sobre las puertas, pero, apenas había pasado por delante de la tienda de coronas, una persona de pequeña estatura salió de la sombra.
- ¿Es usted con quien acabo de hablar por teléfono?
Debía llevar mucho tiempo al acecho. A pesar del frio de noviembre, no se había puesto ningún abrigo sobre el delantal. Su nariz estaba enrojecida, sus ojos inquietos.
A menos de cien metros, en la esquina de la calle Bearn, un policía uniformado estaba de servicio. ( )