Il est parfois bon de s’essayer à des lectures dont on n’est pas familier. Mais parfois on reste éloigné de certains genres à raison. Il semble que ce soit le cas pour moi pour tout ce qui touche de près ou de loin au genre policier. Toutes les incursions que je fais dans ce domaine se traduisent par un cuisant échec. Il me semblait important de commencer cette note de lecture par ce préambule, avant d’avouer ma totale incompréhension face à ce livre, qui est un classique du genre.
Le genre « hard boiled » (habituellement traduit « dur à cuire » en français, mais cela perd de sa saveur), dont Dashiell Hammett est un précurseur, qui tranche avec les enquêtes bourgeoises d’Agatha Christie et consorts, pour nous entraîner dans les quartiers louches, sur les pas de personnages manipulateurs et ambigus.

Dans ce livre fondateur du genre, tous les ingrédients sont là. Le détective privé dont la moralité n’est jamais claire mais dont la condescendance vis-à-vis des femmes est bien avérée, les policiers pas trop intelligents, les malfrats qui n’ont ni loyauté ni froid aux yeux et bien sûr la femme belle et manipulatrice. Mais tous ces ingrédients ne se nouent jamais en une intrigue. Le livre n’est fait que de coups de fil, de déplacements d’un lieu à un autre et de quelques confrontations musclées. Je n’ai rien compris aux personnages qui me semblent agir de façon tout à fait irrationnelle. Et enfin, le style est d’une platitude confinant au néant.
En un mot, je suis complètement passée à côté de ce roman qui est censé être un monument du genre. Moi qui voulais m’encanailler dans les bas-fonds de San Francisco, je suis restée complètement hors de l’histoire.