Die Stadt der schwarzen Krieger: Die Luft über dem Tal flimmerte noch immer vor Hitze und Staub, und der Wind trug den Gestank des Schlachtfeldes heran: ein unbeschreibliches Gemisch aus Blut und Schweiss und Brandgeruch, Urin und Kot, von Schmerzen und Tod und dem Moder aufgewühlten Erdreiches, und das Grau der Dämmerung wurde immer wieder vom Schein zahlloser kleiner und grosser Brände zerrissen, die den Himmel über dem Schlachtfeld in einen zerrissenen Flickenteppich aus Dunkelheit und flackernden Feuerschein verwandelten.

Die Tochter des Magiers: Torian hatte Durst.

Die Katakomben der letzten Nacht: Der Himmel sah aus wie eine schmutzige Wolldecke, grau und zerknittert und so tief, dass man meinte, ihn anfassen zu können, wenn man nur den Arm ausstreckte.