Chez eux ont était licencié, divorcé, cocu ou cancéreux. On était normal en somme, et tout ce qui existait en dehors passait pour relativement inadmissible. Les familles poussaient comme ça, sur de grandes dalles de colère, des souterrains de peines agglomérées qui, sous l’effet du Pastis, pouvaient remonter d’un seul coup en plein banquet (p18)

A Berlin, un mur était tombé et la paix, déjà, s’annonçait comme un épouvantable rouleau compreseur. Dans chaque ville que portait ce monde désindustrialisation et univoque, dans chaque bled déchu, des mômes sans rêve écoutaient maintenant ce groupe de Seattle qui s’appelait Nirvâna. Ils se laissaient pousser les cheveux et t’épanchaient de transformer leur vague à l’âme en colère, leur déprime en décibels. Le paradis était perdu pour de bon, la révolution n’aurait pas lieu : il ne restait plus qu’a faire du bruit. (P65)

Le petit moteur crépitait rageusement dans les ruelles. Sur son passage, les gens ne voyaient rien qu’une silhouette maigre, les deux bras filiformes sortis d’un t-shirt extra-large. Aussitôt, ils tiraient de cette vision et de la gêne occasionnée des conclusions politiques. (P83)

Depuis que les usines avaient mis la clef sous la porte, les travailleurs n’étaient plus que du confetti. Foin des masses et des collectifs. L’heure désormais était à l’individu, à l’intérimaire, à l’isolat. Et toutes ces miettes d’emplois satellitaient sans fin dans le grand vide du travail où se multipliaient une ribambelle d’espace divisés, plastiques et transparents : bulles, box, cloisons, vitrophanies.. (p277)

Au travail comme ailleurs, les idées reçues gouvernaient qui ne servaient qu’a enrober, s’intoxiquer de bonheur pour ne pas crever de l’évidence des faits. (P511)

Et les choses finalement avaient repris un cours admissible après le grand creux de la crise. Encore que la crise, ce n’était plus un moment. C’était une position dans l’ordre des choses. Un destin. Le leur. (P547) ( )

Nicolas Mathieu a écrit un roman ample et affûté, plus abouti que son roman précédent déjà prometteur (Aux animaux la guerre).
Il parvient habilement à mettre en scène et à dépeindre deux générations : celles de quelques jeunes et celle de leurs parents, dans un territoire ouvrier désargenté de l’est de la France, au début des années 90. Les aspirations de la jeunesse, la découverte de la sexualité, les hostilités, les jalousies, les inégalités… C’est un livre sur toutes les batailles utiles et inutiles que l’on peut mener, que ce soit dans sa vie personnelle, dans le cercle familial et dans son environnement professionnel. Puisqu’il s’agit d’arriver à trouver sa place, la question du rapport à l’autre est constante.
La sexualité, décrite de manière particulièrement circonstanciée dans le livre, occupe une bonne place dans le roman. Elle est constitutive de la place qu’occupe chacun et s’impose comme un symbole de lutte ; Houellebecq ne désapprouverait pas. Le regard que portent les femmes sur les hommes en matière de sexualité est souvent très aiguisé, et venant de la part d’un homme, il surprend par sa justesse et son humilité.
La narration, bien maîtrisée, a fortiori face à l’amplitude des thèmes que le récit embrasse, est empreinte de beaucoup de réalisme et de véracité, tant dans les actions que dans les dialogues. En revanche, il est dommage que ces derniers, particulièrement réussis, fassent appel aux vocabulaire et expressions de cette dernière décennie et non à ceux de la période décrite (début des années 90), ce qui ne manque pas de donner un coup de canif à l’éclat de la véracité recherchée et par ailleurs obtenue.
« Leurs enfants après eux », un beau titre grave, inéluctable sur le caractère transgénérationnel et l’héritage de son milieu familial, pour ceux qui peinent et se débattent sur un territoire qui n’est pas loin de ressembler à une cage.
Et un roman qui, contrairement à d’autres livres précédemment couronnés, mérite largement la récompense du prix Goncourt. ( )

Prix Goncourt 2018 ( )

Dans un environnement très désindustrialisé de l'est de la France, là où les hauts-fourneaux ont totalement disparus, l'auteur nous plonge dans la vie désenchantée de jeunes ados et de leurs parents. Anthony, Hacine, Stéphanie et d'autres n'ont qu'un rêve : sortir de cette vie étriquée, quitter leur ville d'Heillange pour aller découvrir le monde et élargir leurs horizons. Mais le déterminisme social agit, implacable, et leurs vies finissent pas ressembler étrangement à celles de leurs parents. Certains sont de véritables "cassos", d'autres sont issus de simples familles populaires, d'autres encore appartiennent à la petite bourgeoisie. Tout ce monde là se croise (la ville est petite), vit des histoires d'amitié, d'amour, se perd de vue, s'embrouille, plonge parfois dans la violence. Le quotidien ordinaire de la province oubliée du progrès social et des brillances économiques. L'auteur use d'une écriture qui rend très vibrantes les émotions, ce que ressentent ces jeunes dans leurs tripes, leur bouillonnement de vie, leurs recherches de plus beau, plus grand, dans l'alcool, le cannabis, les petits trafics et larcins.
Un très chouette moment de lecture, avec des personnages très justes et touchants. ( )

Prix Goncourt 2018. Ils s’appellent Anthony, Stéphanie, Clémence ou Hacine. Ils ont entre 14 et 16 ans en 1992. Au cours de quatre étés, ils grandissent, mûrissent, se rencontrent ou se déchirent, mais, chacun à sa manière, aspire à s’extraire de la banlieue pavillonnaire qui l’a vu naître. Un roman choral, générationnel et sociétal, qui évite les pièges du sordide ou de la nostalgie et reste toujours sensible et profondément humain. ( )