Estas memorias son la confesión descarada y escandalosamente íntima, escrita sin temor ni pudor, de un hombre exasperado, a la búsqueda incansable de un afecto que jamás supo conseguir o conservar, y cuya ansiedad acabó resolviéndose siempre, a cada instante, en sexo, sexo a secas, sin rodeos, sin máscaras, en todas las posibles facetas, hasta sus últimas consecuencias, desde las más triviales y fortuitas hasta las más violentas y sórdidas.

En noviembre de 1991, el actor Klaus Kinski fue encontrado sin vida en su casa de California, cuando, al parecer, llevaba muerto más de veinticuatro horas. Pocos creyeron que Kinski falleciera realmente «por causas naturales». En efecto, alguien que dice de sí mismo «soy como una bestia con uñas. Si no fuera actor, me habría convertido en asesino o mártir» no puede morir como todo el mundo. Estas memorias nos aclaran la razón profunda, casi intolerable, de su extraño comportamiento.

Hacia ya mucho tiempo que teníamos noticia de estas memorias suyas cuando finalmente, en la primavera de 1991, pudimos leerlas. Comprobamos con estupor que se trataba de una confesión descarada y escandalosamente íntima, escrita sin temor ni pudor, de un hombre exasperado, a la búsqueda incansable de un afecto que jamás supo conseguir o conservar, y cuya ansiedad acabó resolviéndose siempre, a cada instante, en sexo a secas, sin rodeos, sin máscaras, en todas las posibles facetas, hasta sus últimas consecuencias, desde las más triviales y fortuitas hasta las más violentas y sórdidas La obsesión de Kinski por el sexo sólo es comparable a la adicción del heroinómano. Vida y sexo no son sino una y única cosa..

De no ser por la descarnada sinceridad que rezuma todo el libro, el lector podría pensar a priori —tal es el infierno que describe Kinski como propio de su vida— que hay en él simple provocación y escándalo. Pero nadie que lea esta confesión estremecedora, nada halagadora para el autor, puede ser llevado a engaño. Hoy, ya fallecido él a los 65 años, se convierte, además, en un valioso documento autobiográfico.

This is one of the craziest books I ever read. It really is about the search for love, but also deals with insanity, fantasy, and a strange kind of humour. ( )

Eine Autobiographie. Es wird viel gevögelt. Und Autos zu Schrott gefahren. ( )

The man's writing is just as flamboyant and exaggerated as his acting was. The penultimate egoist, this book reads like a ploy to perpetuate his image, or the image he would like everyone to regard. Half the stuff I just don't believe - he comes off as a sociopath who only randomly excuses his behavior because he has "so much love to give" - but "love" might be a mistranslation of "sex" - because I didn't see any love at all: to his wives, his children, his friends (of which he never mentions). Nonetheless, I enjoyed the nature of Kinski's prose and his tales of extreme poverty throughout his childhood, even up to his early adult years, are intriguing. Painted here is a man who was willing to sacrifice everything for his art - which is about the only redeeming quality of this book. ( )