Alors que la fête d'Halloween bat son plein, une fillette bien trop bavarde est retrouvée morte, la tête noyée au milieu des pommes. Quand on sème les citrouilles, c'est un Poirot que l'on récolte. Notre détective belge préféré mène l'enquête, moustache et souliers cirés dans les jardins anglais. Aussi élégants que cruels sont les crimes d'Agatha Christie. La vielle dame digne n'épargne ici personne, même pas les enfants. Cet ouvrage méconnu adapté à l'écran par Kenneth Branagh dans "Mystère à Venise" se découvre sans déplaisir.

Sous la forme d'un haïku :

Quand les citrouilles chantent,
Narcisse et Lady Macbeth
Entrent dans la danse. ( )

J'ai trouvé cet opus assez moyen. Hercule Poirot est vieillissant, mais, surtout, j'ai eu l'impression de relire 'Un cadavre dans la bibliothèque'. Le schéma est fort semblable. On découvre fort tôt, et même dès le début, qui est derrière tout cela. Avec quelque chose d'inachevé, qui nous laisse sur notre faim. Il faut dire que c'est une des oeuvres tardives de la grande dame, à une époque où elle avait déjà décrété toute sa détestation à l'encontre de son détective belge, qui rencontrait un tel succès auprès de ses lecteurs que c'était son éditeur qui la poussait à continuer à l'utiliser. Cela se sent quelque peu, des redites, des idées déjà utilisées. Rien d'impérissable. ( )