Sam Savage (1940–2019)

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> SPRING HOPE, par Sam Savage (2015, Noir Blanc, Broché, 128 pages). — « Devant moi, suis-je tentée de dire maintenant, il n'y a que le passé. Une tentative véritablement folle de faire s'écouler le temps à rebours.
Tout commence par le goût métallique d'une pièce de monnaie sur la langue d'une enfant, par le doigt de la mère lui fouillant la bouche pour lui ôter cette pièce, premier souvenir d'une conscience qui s'éveille parmi les chiens et les oiseaux, dans une grande maison carrée de la Caroline du Sud, où derrière les rideaux de mousseline, sous la glycine et les magnolias, vivent Eve, ses frères, ses parents, tous ces êtres qui passent dans le monde comme des rêves. Et tout s'achèvera dans un autre siècle, dans les vieux paysages dévastés, lorsque la mère devenue poussière se sera abîmée dans sa vie intérieure, dans les décombres de ses poèmes.
Parfois, en lisant, elle était submergée par la beauté et pleurait. Parfois je pense que la beauté la rendait folle.
Devenue vieille et maigre à son tour, assise au même petit bureau où elle a vu sa mère souffrir de n'être pas Baudelaire, Mallarmé ou Rimbaud, Eve brûle ses dernières forces à ressusciter le passé, à exhumer le monde perdu dans l'espoir de parachever l' uvre de sa mère et d'offrir un peu de paix à cette âme déchirée. C'est ainsi que du fond de cette terre tragique, dont rien de bon n'était censé sortir, s'élèvent les visages anciens, renaissent les parfums, les couleurs, les bruits et les sensations d'une vie en partage. Et c'est dans ces interstices de la pensée où toutes les époques convergent, dans le langage mystérieux du souvenir, et non pas dans les cahiers noircis de poèmes, que l' uvre véritable s'élabore : la mère chercha l'art dans les espaces infinis de l'idéal, mais l'art était dans la vie et les choses minuscules, dans les mille petits riens de chacun, à la portée immédiate de la main. » —Sylvain Trudel
—Johnny Gimenez (Culturebox)… (plus d'informations)

Firmin aurait pu entrer dans la catégorie des rongeurs sympathiques s'il n'avait pas été un incorrigible bavard. A travers ce représentant de l'espèce "rattus", Sam Savage tente de nous décrire l'angoisse et la désespérance d'une existence insignifiante : un libraire insignifiant dans un quartier insignifiant, un écrivain raté qui périclite et un rat qui observe tout ce petit monde. Si le livre se lit correctement et facilement, il laisse se développer chez le lecteur un ennui persistant. Il ne se passe pas grand chose et ce n'est pas le vague vernis littéraire dont veut se couvrir le récit qui ravive l'intérêt. Peut-être est-ce une déception liée au fait que je pensais trouver un récit croustillant parlant de livres, de lectures, mais non.… (plus d'informations)

Me prenant moi-même pour un raton-liseur, je ne pouvais que me sentir attirée par ce roman sur un de mes cousins présumés. Quelle déception !
J’ai trouvé ce livre vide, sans intérêt. Pourquoi ce rat lit-il, qu’en retire-t-il ? Les actes manqués, les espoirs déçus, la vie plus rêvée que vécue, ce sont des ressorts classiques de la littérature, que j’apprécie souvent. Ici, pourtant, ce rat est pathétique, et rien dans l’écriture ne le rend sympathique, ou intéressant, ou n’importe quoi d’autre que donnerait du relief à ce livre.
Nulle part je n’y ai vu de fable, ni de « fabuleux trait d'union entre littérature, exclusion et résistance » comme clamé par l’éditeur sur la quatrième de couverture. Je suis peut-être passée à côté de l’allégorie, peut-être n’ai-je rien compris à cette lecture qui m’a laissée de marbre… Une lecture à oublier, pour passer à des pages plus réjouissantes !… (plus d'informations)