Chimamanda Ngozi Adichie

Je crois que je suis dans une phase « lecture féministe » depuis quelques mois. Dans ces cas-là, il est bon de se diversifier un peu, tant dans la forme que dans les périodes historiques ou les aires géographiques. Alors quand ce petit essai sous la forme d’une lettre que l’autrice nigériane Chimamanda Ngozi Adichie adresserait à une amie a été mis en onde par France Culture, je me suis dit qu’ils devaient être au courant de ma lubie livresque actuelle…
Cet essai n’a rien de révolutionnaire, mais c’est peut-être justement là qu’est son intérêt, dans cette façon agréable à lire et pas trop moralisateur (c’est tout de même une liste de conseils, mais à plusieurs reprises, l’autrice cherche aussi à déculpabiliser le lecteur ou la lectrice que ne pourrais pas mettre en œuvre tous ces principes), ce livre permet en quelque sorte de faire un point sur ce que peut être une éducation féministe, et met en avant que ce n’est pas qu’une liste de recettes à appliquer, mais plutôt un état d’esprit, une façon d’être. Et cet état d’esprit, cette façon d’être ne sont pas si faciles que cela à atteindre, car ils nécessitent de questionner notre propre éducation (que l’on a tendance à reproduire il faut bien le dire, puisque c’est souvent notre seul modèle) et de comprendre en quoi cette éducation n’a pas été féministe.

Un livre clair, facile et rapide à lire mais qui fait réfléchir à sa propre expérience, passée ou à venir. Un livre qui ne s’adresse pas qu’aux femmes et pas qu’aux mères de filles, les hommes et les parents de garçons pourront aussi y trouver matière à réflexion, parce qu’au fond, ce que propose Chimamanda Ngozi Adichie, c’est une éducation respectueuse de la personnalité de chacun, une éducation qui n’enferme pas les enfants et les gens dans des boîtes en fonction d’attendus sociaux immuables.
Et peut-être que je surinterprète, mais encore plus au fond, ce que dit en filigrane cet essai, c’est que dans une société où chacun pourrait se réaliser pour ce qu’il est et non selon des stéréotypes pré-établi, le féminisme serait inutile. Mais nous n’en sommes pas là, alors en attendant, il est bon de lire ce petit essai qui permettra peut-être de faire un petit pas de plus dans le bon sens...… (plus d'informations)

Je ne sais plus où, quand et pourquoi j’ai acheté ce livre, et ce n’est que plus de dix ans après l’avoir laissé dormir sur mes étagères que je me décide enfin à le lire, poussée par le défi de lecture de romans africains auquel je participe cette année. En l’ouvrant, je ne savais pas à quoi m’attendre et après quelques dizaines de pages, il m’a fallu lire la quatrième de couverture pour essayer de me repérer.
La guerre du Biafra, donc, c’est de cela qu’il s’agit... J’en connais peu de chose et surtout, plutôt que le pourquoi et le comment, la guerre du Biafra, c’est avant tout pour moi la naissance de Médecins sans Frontières et de l’humanitaire à la française. Ce livre vient donc combler une lacune importante en me faisant voir ce que cette guerre a été « pour de vrai ».

L’autrice fait partie de ces rares auteurs africains contemporains qui ont une renommée véritablement internationale et solidement établie. Je crois que j’avais donc d’assez hautes attentes lorsque j’ai ouvert ce livre. Et je crois que ces hautes attentes n’ont pas été totalement comblées. J’ai beaucoup aimé les personnages créés par Chimamanda Ngozi Adichie : Odenigbo l’intellectuel, Olanna la privilégiée, Kainene la pragmatique et tous ceux qui gravitent autour d’eux, sans oublier Ugwu, le jeune garçon à tout faire qui s’ouvre à la littérature et à la pensée politique ou Richard Churchill (non rien à voir avec le premier ministre comme il doit le préciser à chaque fois) le journaliste et aspirant écrivain plus étranger dans sa propre société qu’ici. Toute la reconstitution de la vie de ces milieux intellectuels au début de l’indépendance, le mélange d’espoir et d’illusions, tout cela m’a captivée.
Lorsque, par contre la guerre éclate, le livre pour moi perd de sa force littéraire. Ainsi, j’ai l’impression que le lecteur autant que l’autrice restent extérieurs lorsqu’on évoque la guerre et ses conséquences. Je n’ai pas non plus bien compris cette famine qui justement est la seule image que j’avais de cette guerre, et il y a, me semble-t-il, quelques petites incohérences par moment dans la description des cas de kwashiorkor. Tout cela est un peu dommage et ne m’a pas permis d’immerger totalement dans cette histoire.
Mais je dis bien que c’est en « force littéraire » que perd ce livre, pas en force tout seul. Car si, comme je crois l’avoir lu, il s’agit du premier roman traitant ainsi de la guerre au Biafra, et si l’on considère que c’est une des descendantes d’ex-Biafrais qui écrit, on peut comprendre qu’elle ait voulu tout mettre dans ce livre, ne sachant peut-être pas si elle aurait la volonté ou la possibilité de revenir sur le sujet. Peut-être ne s’est-il pas encore passé assez de temps pour que la mémoire de ces événements historiques puissent faire l’objet d’un récit romanesque avec la distance qu’un lecteur extérieur à l’histoire peut en attendre.
Je suis bien consciente que ma réserve vis-à-vis de ce livre est bien mince et qu’en plus elle est probablement très personnelle et peut-être pas tout à fait justifiée, fruit de mes attentes et de représentations préalables plutôt que conséquences de ma lecture. Et malgré cette réserve, je serais prête à recommander ce livre les yeux fermés tant il aborde un sujet nécessaire et trop longtemps tu. Il est important que ces points de vue émergent, et si la littérature peut en être le lieu, je ne peux que m’en réjouir.
Pour conclure, c’est un livre que je suis contente d’avoir lu pour ce qu’il dit de la construction d’une mémoire et d’un devoir de mémoire, pour le témoignage qu’il donne, tant d’événements graves que surtout de la façon dont ces événements résonnent au niveau individuel encore aujourd’hui. Un livre essentiel, non pour ses qualités littéraires mais pour ce qu’il dit de cette moitié de soleil qui s’est abîmée dans un bain de sang et de désespoir et qui reste encore comme un tison dans le cœur de beaucoup dans les campagnes d’Enugu, à Nsukka, ou encore en exil.… (plus d'informations)

Le lecteur plonge dans une famille nigérianne aisée, dans laquelle le père est un fondamentaliste catholique très respecté socialement, que tout le monde connaît, mais qui abuse de son pouvoir au sein des siens. Sa femme, professeure à l'université, est vive, cultivée, et tient à sa place. Mais son mari s'avère être un véritable tyran, qui la malmène ainsi que ses enfants. Homme très ambigu car il est par ailleurs un vigoureux militant contre le régime dictatorial que subit le pays. La narratrice est la jeune fille de 15 ans de la famille, Kambili ; on suit l'évolution de son point de vue, de sa propre réflexion face à ce père qu'elle aime mais qu'elle sait dur et intraitable. Son frère fait le choix de rejeter la religion ; son père lui en voudra terriblement et lui fera payer. En parallèle on suit la famille de cousins, la tante Ifeoma, soeur de cet homme terrible, et ses enfants, tous joyeux et libres.
Une belle découverte du pays du Nigéria, de ses us et coutumes, et aussi des mécanismes de perversité et de violence faite aux femmes, malgré leur éducation, où l'homme se révèle dans toute sa dualité venimeuse. Un très chouette roman !… (plus d'informations)

> Babelio : https://www.babelio.com/livres/Adichie-Lhibiscus-pourpre/264938
> Le Livre de Poche (celiatas) : https://fr.calameo.com/books/0043038443afedcb9a996

> Sensible et émouvant.
--J. M. Coetzee, prix Nobel de littérature… (plus d'informations)